Publicado: Mar Nov 11, 2008 11:28 amAsunto: De Corazón
De Corazón
El nieto y el abuelo se han quedado solos frente al fuego, el viejo toma entre sus manos una de las manitas del niño y éste aprovecha esa muestra de debilidad, para pedir algo, como siempre.
- Recítame abuelo, recítame uno de tus poemas.
- Ya te he dicho que no son míos, es la contestación del viejo.
- Si que son tuyos, los tiénes tú, están en tu cabeza, si yo tengo algo es mío - insiste el pequeño.
- Es distinto, un poema es del autor, del que lo escribió y los poemas que yo te recito no son míos, son versos que aprendí de memoria siendo chico en mis libros de lectura del primario, los guardé en el corazón y me han acompañado toda la vida, bueno ¿Cuál quieres escuchar hoy? - finaliza el viejo con una sonrisa.
- El de la rosa -responde el nieto.
- El de la rosa es de José Martí poeta y patriota cubano, el poema se llama "La Rosa Blanca" y dice así:
- "Cultivo una rosa blanca
en Julio como en Enero
para el amigo sincero.." -El viejo nota cuanta atención hay en la mirada del nieto y piensa, este mocoso va a ser como yo poeta, y seguramente como yo, un poeta frustrado, con versos escondidos por los cajones, pero es tan hermoso que un nieto se nos parezca, y termina el recitado:
- "cardo ni ortiga cultivo
cultivo la rosa blanca."
El pequeño lleno de entusiasmo grita:
-Otro, otro .
El viejo, siempre dispuesto pregunta:
-¿Cuál?
- El del pirata -grita el niño.
- El del pirata, como tú dices, se llama "La canción del Pirata" y es de Espronceda un español extraordinario, nació en Badajoz ¿Recuerdas Badajoz ? Bueno comienza así:
- "Con diez cañones por banda
viento en popa a toda vela
no corta el mar si no vuela...
Brilla el entusiasmo en los ojos del chiquillo y el abuelo piensa, "Los poetas oscuros los que nunca van a triunfar, también hacen falta, ¿Acaso no somos nosotros los que hacemos brillar más a los elegidos?", una sonrisa le recorre el rostro, mientras prosigue:
-"...que es mi barco mi tesoro... mi única patria la mar"
Terminado el poema, mientras el nieto agradecido acaricia las arrugadas manos, el viejo poeta siente de pronto un chispazo de inspiración, no es un poema, es sólo un pensamiento pero corre y lo anota en su libreta, dice así:
Aprende un buen poema y lo disfrutaras toda tu vida,
Enséñaselo a tus hijos para que nunca se sientan solos,
Enséñaselo a tus nietos para que siempre te recuerden.
Allí había una niña.
En las hojas del plátano un pequeño
hombrecito dormía un sueño.
en un estanque, luz en agua.
yo contaba un cuento.
Mi madre pasaba interminablemente
alrededor nuestro.
En el patio jugaba
con una rama un perro.
El sol -qué sol, qué lento-
se tendía, se estaba quieto.
Nadie sabía qué hacíamos,
nadie, qué hacemos.
Estábamos hablando, moviéndonos,
yendo de un lado a otro,
las arrieras, la araña, nosotros, el perro.
Todos estábamos en la casa
pero no sé por qué. Estábamos. Luego el silencio.
Ya dije quién contaba un cuento.
Eso fue alguna vez porque recuerdo
que fue cierto.
Por los mañanas
Mi pequeñuelo
Me despertaba
Con un gran beso.
Puesto a horcajadas
Sobre mi pecho,
Bridas forjaba
Con mis cabellos.
Ebrio él de gozo,
De gozo yo ebrio,
Me espoleaba
Mi caballero:
¡Qué suave espuela
Sus dos pies frescos!;
¡Cómo reía
Mi jinetuelo!
Y yo besaba
Sus pies pequeños,
¡Dos pies que caben
En sólo un beso!
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